Arrabal amargo

Me pasa algo nuevo. O no tanto. Todas mis emociones conectan con cosas de la música que antes quizás tenia que forzar un poco por mi inexperiencia. Me pasaba algo cuando escuchaba Lejana tierra mia cantada por Carlos Gardel. Me pateaba una angustia al corazón. Recordaba al viejo, a su constante deseo de volver algún día a su Concepción natal, muriendo sin mas, sin poder volver y la tristeza que eso me producía.
Pasaron los años, los ríos de días y ahora a veces me pongo un rato a escuchar a Gardel y solas se me van las lagrimas. Es como si con su voz de alguna manera hubiera quedado grabada también aquella Buenos Aires de principios del siglo pasado, como cuando leyendo a Arlt comienzo a imaginarme todos esos paisajes de callejuelas, faroles, adoquines y el corazón se me comprime todo por esas cosas tan preciosas que ya no volverán...

No tenemos ni miedo.

Siento mal
Veo, como en una imagen final como todo está al borde de irse al carajo
Lo veo y me espanto, siento al mundo meciéndose en el precipicio, meciéndose y perdiendo el equilibrio
No tengo miedo, no tengo nada, tengo a mi amor en realidad, entonces lo tengo todo: Si lo tengo todo.
Me abrazo a ella y sigo mirando, no me importa lo que pase si estoy a su lado, si lo ultimo que siento es su cuerpo latiendo junto al mio, hasta el fin.
A veces no me aguanto la vida, no veo luz al final de este túnel y todo se me vuelve tan perecedero...
No tengo miedo, tengo amor, tengo calor en el corazón por que ella está acá.
Y no me importa mas nada, empujo el final del mundo meciente, mundo de cristal a punto de caer y reventar contra el piso, de derramar el mar sobre las costas hasta nunca mas y volver a empezar en otro lugar.


Ya no me gusta este mundo,
no se que hacer ni como seguir
no se si quiero ver toda la destrucción
y todo lo malo que espera por venir
ya no me gusta este mundo
porque cada vez es mas feo vivir

cuando era niño soñaba
con todas las cosas de este lugar
vi al mundo partido en dos
pero no percibia la maldad
hoy la sangre baña las costas
de todas las ciudades
de los pueblos de allá atras
te matan niños por un celular
te matan viejos por no pensar
como ellos...

Deseo

¿Cual es el ultimo deseo que le escupiste a una estrella fugaz?
Y aquello en lo que pensás cuando no podés dormir...
El lugar donde se escurre el agua que nadie podrá beber
esas lagrimas que buscan el piso, en silencio sin querer
esas tumbas profanadas por el tiempo al que te aferrás.
Y tus ojos: ¿a donde van cuando el dolor lo absorbe todo?
¿Para que querés gritar cuando ya nadie espera?
Si aun dejando de respirar no para de doler,
¿para que preguntás "por que"?
Hoy y mañana ya son la misma cosa
en la medianoche de la vida todo huele a frío
Ya se que soy pesimista con todo esto que digo
(las rimas te las debo, te robo este verso y te cuento...)
que no tengo valor y desvío las cosas,
solo para ocupar el silencio, y no dejarte pensar,
en que fue lo ultimo que le pediste a una estrella fugaz,
en que pensás cuando ya no podes dormir..

Borrador viejo de 2011

Amapola

Por alguna desconocida razón, esa amapola que a mi viejo le había costado un perú hacer crecer en el jardín de la vieja casa, a la primavera siguiente a su ausencia, se convirtió en decenas de ellas. Muy hermosas, reflejaban al sol con su rosa tan lleno de vida y alegría. Depende quien lo mire puede significar algo diferente, o directamente nada. Yo, como siempre, prefiero creer. Creer que fue la vida misma gritando "presente" cuando los pocos habitantes de esa casa (perros, gatos y tortugas incluidos) estábamos con el corazón dolorido.
La naturaleza siempre acompaño en esos momentos, en que a veces, aunque había muchísimo sol, surcamos tormentas de desolación casi insoportables. Pero acá estamos. Seis años después de aquellos días me vuelven a encontrar pisando clínicas, sanatorios, un poco triste y cansado. Hoy esta canción me alegró el día a pesar de haberme hecho llorar tanto.

Añoranzas

Y en el frío de alguna noche de 1989 podías escuchar a lo lejos, desde algún lugar perdido en el manto azul de la luna llena reflejada por los campos, esos riffs de guitarra de la cumbia mas popular que haya conocido. Eran años en que fui permeable a todo lo que sucedia en el mundo, porque lo estaba conociendo por primera vez en esta vida y todos esos detalles quedaron definitivamente grabados como esculpidos en las piedras de mi memoria mas primitiva, esa que arrastraba ya imagenes de campos, de noches de luna llena, de brisas que despeinaban esas praderas inmensas, de vacio, soledad, angustia y desolación. Y ahi estaba. Y acá estoy. Siempre recuerdo con cariño aquellos dias de mi infancia. Y bien que los recuerdo. Los primeros dias, las primeras palabras, los primeros olores y sonidos, todo grabado. No podre decir que lo primero que escuché fue la guitarra de Mark Knopfler en Sultans of swing pero uno tampoco elige como o donde estrellar su nave. Tampoco estoy arrepentido de ello. Mi familia fue muy amorosa siempre. Siempre fuimos muy pobres de cuando las peleas son solo por celos y no por guita porque no hay.

En definitiva, cierro los ojos y recuerdo esto

Faro

A veces leo a alguna gente en facebook. Gente que usa ese medio para opinar. Mas allá de los ignorantes de siempre con sus grandiosas elucubraciones acerca de como o cuando se debe vivir de X manera o que gobiernos nos merecemos.
Pasando esa nube de pedos, hay los que han agarrado algunos libros, han ido a la facultad, se han leído muchas cosas y debatido con amigotes como mejorar algunas cosas que están mal.
Y opinan en facebook con sus hermosos ventanales progresistas criticando aspectos del mundo en momentos en que historicamente quizás algunas cosas que hoy estan mal, no lo estaban tanto.
Yo no banco que quieran pasar por capos presentando sus teorías progresistas en detrimento de teorías roídas por los años que ya nadie con dos neuronas puede defender.
Me parece vanidoso, me parece que muchos estaríamos amando que nos digan lo increíblemente pensadores que somos, que el mundo con gente como nosotros va a mejorar y que por suerte nacimos.
Queridos: nos equivocamos.
Hablar de revolución desde el muro de facebook
Criticar la supuesta existencia de Dios, las corruptelas de la religión pero no demandar con furia contra las redes de trafico de personas y abusos de menores que en ellas se enmascaran me parece por demás hipócrita.
Pero claro, eso no importa. Importa que la tía graciela y los amigotes de la facultad o la unidad básica nos digan que somos la lumbrera de esta sociedad, el inmenso faro que traspasa la niebla en la noche de los tiempos.

Musica comprimida

No hace poco que estoy intentando armarme de las discografias de las pocas bandas y músicos que de verdad me apasionan. Fue un trabajo hormiga que va dando frutos muy bonitos. Antes me negaba. Mezcla de pose rocker-rata que decía que no iba a darle de comer a la industria discográfica, y rata-rocker que prefería descargarse las músicas por internet.
Surgieron necesidades y a varios discos los quise tener en formato físico y real, como si el cuerpo obedeciera a esa necesidad de poder abrazar a las personas y cosas que me hacen bien.
Primero fueron algunos de Radiohead. Los de Indio siempre, algunos de Redondos, Pescado, Spinetta...
El otro dia pude hacerme de Pablo Honey, el primero de Radiohead y obtuve una satisfacción muy grande.
La industria del mp3 ha destruido toda la música.
No sirve el mp3 para poder escuchar bien un disco.
Una canción es como una esfera con muchos relieves palpables en su versión original, y que al pasar al formato mp3 se vuelve un circulo dibujado en cartulina, chato, sin dimensiones.
Es así, usted vera que cuando escucha música comprimida todo le parece un gran pomo uniforme, macizo de ruido no muy claro.
Cuando al fin pude escuchar Anyone can play guitar del disco legitimo, pude saber que había piezas de la batería y lineas de guitarra que en la versión comprimida no se distinguían con claridad. Que las voces tenían otros matices, que todas las guitarras se distinguían sin superponerse. Fue revelador. Hermoso por un lado. Perturbador por otro.
Ahora escucho los mp3 con sospecha. Si están en definición baja o media lo detecto enseguida, los platillos como si estuvieran bajo el agua delatan todo. Estoy prefiriendo calidad de bit rate variable en 360 kbps que pesan un huevo, mas del triple de una calidad media, y que así y todo siguen escuchándose mal. Me pregunto a cuanta gente aleja de la buena música estos hábitos. Estos sonidos agobiantes en los que se transforman muchas de las canciones que tanto nos gustan.

Desconfiemos, amigos.