No somos

Todo se muere. Muchas veces pienso cuanto somos de aquel niño ya que lo unico que tenemos de el son recuerdos. Nos morimos. Todo el tiermpo.. no puedo identificarme con el ni siquiera porque este tipo que soy piensa, incluso, distinto al tipo que fui hace unos años, de modo que  aquel niño no es mas que un conjunto de buenas fotos y anecdotas construidas por el imaginario familiar.
Veo a mi sobrina.. nos criamos juntos y nos separaron cuando yo tendria 8 años y ella tenia 7. Fue sin saber, la primera gran perdida. Nos volvimos a ver contadas veces durante los años que siguieron, pero yo estaba muerto y ella tambien.. los nuevos desconocidos fingian entender todo lo que pasaba... desesperación. Hace unos años hablamos otra vez, pero esta vez como las personas adultas que ya somos y solo recuerdan lo que fuimos por compromiso, sin ganas.. sin otra alternativa. Y senti esta vez que un desconocido pretendia ocupar un lugar en mi alma que el olvido y el dolor se habian encargado de ir cerrando.

Barra brava.

Como que va siendo hora de empezar a cortar con el culto al barrabravismo. ¿No?
Recuerdo la entrada a mi adolescencia, viviendo en el mismo barrio pero mucho mas pobre. Calles con pasto en el medio y todo.. lugares intransitables y nosotros ahi, tratando de crecer. Amigos, amigas... gente conocida.. gente que te quería y gente que te quería hacer mal. Lo recuerdo como si fuera ayer, pero fue hace al menos once o doce años, entrando a los 2000 y 2001, años complicados. Recesión, paros continuamente. Termine el primario en noveno con no mas de 40 asistencias en el año.
En esos años con el aire apestando a sangre y humo de ollas populares, humo de cubiertas quemadas.. humo de los noticieros y el riesgo pais que señalaba nuestra pobreza con una enorme flecha amarilla hacia abajo. Allá abajito del suelo.
Cultura de la "Pasión", fulbo, cumbia y vagancia. Así transcurrían los días. Todos queríamos ser pequeños barra bravas y a tales efectos empezábamos por vestirnos como ellos, y luego por perder las formas y aprender a ignorar las leyes del habla para manejar un idioma limitadisimo pero muy practico para manejarnos entre iguales. Sonaban los pibes chorros, sonaba damas gratis. Eramos lo que queríamos.
Cultura de la pasión. Pelearse por una camiseta. Odiar sin conocer a otras personas. Esa mierda nos metian en la cabeza.
Fueron años de depresión.. de violentos cambios. De ser firme para que el viento no te parta. Fueron años que pasaron y dejaron marcas en todos lados. Hoy los veo a los que quedaron y todos cambiamos. Había que sobrevivir al 2002 y no era para cualquiera. Los pibes ya no juegan a la pelota.. algunos empujan carritos con bebes cuando no arrastran carros con cartón. Las barras bravas quedaron allá en el pasado al menos en este páramo. Mientras en otros lados se siguen matando...

Brillar

Mire el reloj una y otra vez, donde debia estar solo la manga de mi campera.
La lluvia remonta las fundidas angustias que en la catrera esperaron su momento de brillar.
Ezeiza en un domingo gélido y empapado por el viento que chicotea con sus gotas gruesas no sabe menos que a olvido y a cartón mojado, rocío pesado y tristeza. Siendo las 14:34 hs, comprender que lo que espera es solo hastio vuelve las cosas un poco mas pastosas de lo que ya son, entonces vienen las ganas de arremeter contra la estabilidad mal habida y abusar de la tecnologia, llenarte de mensajes y mentiras para que vuelvas..
"Los domingos sin vos son una pesadilla" cuando a lo mejor siempre fueron pesadillas hasta que ella apareció y entonces comence a brillar como un sapo mojado...
en la incredulidad de mi cara se dibuja una sonrisa casi clandestina...